История сто восемьдесят третья
Занудна ли я? Смею надеяться, нет. Но то, во что верю, могу повторять много раз и на одном дыхании. В пору славной юности ухаживал за мной один доктор. Воспитанный, образованный, харизматичный.
Вел он свои мужские осадные дела терпеливо, потому что иначе в моем случаем все равно было невозможно. И на каком-то этапе я почувствовала, что кувшин его терпения вот-вот покажет дно. Помнится, кофе мы тогда пили.
И стала я ему с умопомрачительным апломбом каких-то там неполных лет объяснять: мужчинам, дескать, никогда не хватает терпения. Зачем спешить? Дайте девушке с вами освоиться, расслабиться, позвольте начать вам доверять на все сто. И, поверьте, она сама потянется расстегивать пуговицы воротника вашей рубашки.
Как сейчас вижу перед собой обреченный взгляд того эскулапа. Он понял, что ему предстоит еще отрабатывать все мыслимые и немыслимые уроки терпения. Но отреагировал с юмором, завопил: «Лика! Вот он, мой воротник, а вот и пуговица на нем!»
Между прочим, полноценного романа так и не случилось. Но, когда мы виделись, фраза про пуговицу звучала каждый раз как пароль – и мы оба принимались смеяться.
К чему я это вспомнила? К жизни. Одно дело в двадцать с хвостиком проповедовать терпение и совсем другое следовать всегда этим заповедям самой. Как часто выпадают ситуации, когда хочется крикнуть важным обстоятельствам своего существования: да вот же пуговица, елки-палки! И вот она я, Лика. Можно начинать. А жизнь-то в отличие от меня никуда, знаете ли, не торопится. И всему выдерживает свой срок.
