История пятьдесят пятая
Завтракаю. На столе лежит бумага с каким-то текстом на немецком языке. Я рассеянно скольжу по ней взглядом, и вдруг до меня доходит: эти слова перестали быть для меня абстракцией, абракадаброй. Каждое раскрылось и стало обозначать нечто, доступное пониманию, наполнилось смыслом.
Передо мной лежит распечатка – рецепт приготовления венского шницеля. Это муж вчера вечером готовил, пока я на йогу ездила.
Весь такой обстоятельный и правильный, жарил в точном соответствии с классическими правилами. И даже отправил мне потом эсэмэску, что, дескать, горячая отбивная ждет меня по возвращении. Возвращение состоялось ближе к десяти вечера, поэтому шницель был благополучно и на редкость благоразумно отправлен в холодильник.
А утром имеет место быть сюрприз понимания кулинарных указаний in Deutsch, вдохновляющий меня даже больше, чем зажаренный благоверным кусок мяса, все еще ждущий своего звездного часа в холодильнике. Конечно, это забавно: в моем возрасте веселиться по поводу пяти понятых вдруг предложений, но ведь твердила же я постоянно своим ученикам в те времена, когда преподавала йогу, что не надо жалеть слов одобрения для самих себя. И хвалить себя за каждый маленький успех, потому что он точно ведет к большому. А сама-то и не следую столь мудрым советам. Легко поучать других, гораздо сложнее менять что-то в себе. Но буду стараться. Тибетский астролог предрек мне когда-то целых 84 года земной жизни. Так что простора для самосовершенствования полным-полно.
